Thursday, December 27, 2007

A LA MEMORIA DE "PEPITO" MALCA

José Gonzalo Malca Landavery

Lo conocí desde que yo era un niño, y lo veía en las actividades de la iglesia de la virgen de Chiquinquirá (el barrio de Arequipa donde vivíamos). Era amigo de mis padres, de mi abuela de mis hermanos y hermana, que bailó en el Llampa de Huaylas, en la que años después yo también estando en el colegio 2 de Mayo tuve el orgullo y privilegio de tomar parte. Conocí más el folclor y las costumbres de Caraz y de Ancash: y aprendí a amarla.

Pero quedé impresionado de su fervor religioso, de su dinamismo, de su amor a su tierra como lo tenía por su madre, su amor eterno. Un gran tipo del que fui amigo y le expresé mi cariño y mis sentimientos sinceros de admiración como ser humano solidario y muy enterado: religioso, político, folclorista, etc... En las noches de mi adolescencia cuando en mancha de los Tigres platicábamos en la plaza de armas de nuestra Caraz dulzura, cruzaba con su poncho y sombrero. "Hola pepito" "hola pepe" le decíamos en coro. Hola muchachos, contestaba levantando su vara y continuaba su caminata. Dos horas después regresaba por la misma ruta y se repetía el saludo. Años después, inmerso yo en la literatura y publicando –entre otras cosas- algunos poemarios, incluí este como un saludo a él:


En las venas*

Cultiva el folclor
como pocos o como nadie
Adora las vestimentas
las teje y las muestra con
roncadora, danzas y vestimenta
Su cacicazgo lo hace más
amante de su tierra
de su sangre andina
Su várayoc(1) sólo dice
de su ascendencia y su mando y
cómo ama a su tierra y sus costumbres
y que su voz es autorizada
Orgulloso viste su traje de bayeta
En las noches sombrero y poncho
camina por las calles,
wáchuco(2) y picsha(3).
Calles abajo, calles arriba
cruza la plaza de armas
bordeando la antigua pileta,
vara en mano.
Saluda al ir y al venir
a los amigos de ayer hoy y siempre
camina con el viento del ande
y con el Llampa de Huaylas(4) por siempre

*
Al gran folclorista y mejor amigo, José Gonzalo Malca Landavery
1 Vara que simbolisa y le da poder en la comunidad andina
2 Faja para sostener el pantalón
3 Especie de bolso que cuelga del cuello y cruza el cuerpo, para llevar hojas de coca.
4 Destacada agrupación folclórica del departamento de Ancash creado por Pepe Malca






Pepe... la entrevista quedó pendiente, pese a las reiteradas visitas y conversas... de otros temas y de muy buen ánimo… En donde estés la haremos más adelante... un abrazo de la familia.

petty

Nota: la foto incluida fue tomado de una nota que llegó a mi mail por este medio electrónico. Gracias.




Monday, November 19, 2007

PAISAJE TERRESTRE


PAISAJE TERRESTRE
de
DORIS MOROMISATO





Doris nos cuenta que los poemas incluidos en este poemario fueron escritos entre 1990 y el 2007, algunos ya fueron publicados con anterioridad.

Esta es una edición especial presentada en la IV semana del libro "Canto de amor al Amazonas, poetas latinoamericanos por la floresta, la integración y la justicia", organizada por Tierra Nueva Editores en la ciudad de Iquitos del 13 al 17 de setiembre de esta año.




Nació en 1962 en Chambala, Lima. Es graduada en Derecho y Ciencias Políticas por la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Ha publicado los poemarios Morada donde la luna perdió su palidez (1988), Chambala era un camino (1999) y Diario de la mujer es ponja (2004), así como el libro de crónicas Okinawa. Un siglo en el Perú (2006). Sus poemas, cuentos, ensayos y crónicas están incluidos en diversas antologías y traducidos a diferentes idiomas. En 1992, junto a Martha Meier M. Q., fundó la Red Nacional de Acción Ecologista del Perú (RENACE Perú) y es editora de la Colección Espejo­­­­­ –Poetas por la Naturaleza. Es ecologista, feminista y budista. En el 2006 la Prefectura de Okinawa la nombró Embajadora de Buena Voluntad. Actualmente es columnista de Discovery Nikkei Website, y desde el 2005 tiene a su cargo la organización de las ferias de libros como Directora Cultural de la Cámara Peruana del Libro. Es una mujer agradecida con la vida. Su pasión es editar, organizar eventos culturales, viajar muchísimo y vivir bien acompañada.

Aquí tan solo una muestra:


ORACIÓN DE UN CAZADOR INICIADO
A UN RENO EN GROENLANDIA


Si he de matarte para vivir
prefiero comer bayas y el musgo que crece
entre las piedras
y cuando todo el reino esté pelado
por mi humana voracidad
prefiero esperar que me sepulte la nieve
casto
puro
hambriento

si he de matarte para vivir.


GENESIS

Al principio todo era caos.
La oscuridad cubría los abismos de la tierra
y el espíritu de Dios aleteaba sobre las aguas.
“Hágase la luz”, dijo.
Y creó lo verde, y las criaturas aladas y marinas,
y las estrellas, y las bestias, y el firmamento.
Pero creó la humanidad
y, así, el exterminio.

Oh, Dios, devuélvenos al caos,
voltea la piel a tu creación.

Haz que el elefante africano no tenga marfil
haz que se borre el rojo de los guacamayos
haz que no salte ni sonría el delfín
haz que el tigre blanco se funda con la noche
haz que el oso panda se despeine
haz que sean de piedra los árboles
haz que el pato de Junín no trague mineral
haz que el perrito de la pradera no sea fotogénico
haz que no salten los monos
haz que no canten los canarios
haz que los toros aplaudan la matanza de los toreros
haz que las minas solo sean bostezos de la tierra
haz que vuele el pavo real, y que el de mentira
se quede en los libros
haz que no sean inmaculadas las focas
haz que marta no tenga piel
haz que las flores no sean technicolor
haz que no sea tierno mink
haz que no sean de carne los seres
haz que el aire sea de cristal
haz que los mares sean de papel

Oh, Dios, voltea la piel a tu creación
devuélvenos a la nada.


EL ARTE DE ARRANCAR LA MALAYERBA


Ha de ser la tierra un habitáculo para tu cuerpo.
Como las plantas, echar raíz en todo.

Palpa la superficie, aprende a escuchar con tus dedos
la sinfonía de la tierra
la tersura es su sonata, la esperanza su contrapunto.

Cada gusano lleva en su panza el océano.

Encuentra la malayerba,
a su raíz habrás de llegar sin prisa.
Rodea el corazón sin rasgar la arteria
Ah, el corazón…

De cuajo saldrá la duda

Nada bueno saldrá de ti si estás rodeada
de grama
de insectos
de amores que no restallan contra las olas
que no aparecen su semilla hacia otros huertos

Mi madre decía que dos clases de malayerba tenía la tierra
la que mataba a sus cuyes
y la que no

Si me miras y dices no
la malayerba crecerá en mi pecho
mi corazón se perderá en el lodo
corrupta de amor vagaré por la tierra
Rodea mi corazón.
Ah, mi corazón
y arráncame de cuajo la duda.


Wednesday, October 24, 2007

EL ARTE DE LA DESTRUCCIÓN























de Raúl Heraud










Hola amigos de la literatura, de todas las expresiones del arte

permítanme compartir con ustedes algunos poemas de Raúl, con el que ganó el premio HERMANDAD LATINOAMERICANA otorgado por CREADORES ARGENTINOS.


El poemario
El arte de la destrucción
de Raúl Heraud
se presentará en la feria del libro Ricardo Palma (30 Nov. al 12 Dic. 2008 ),
con el auspicio de la Universidad Inca Garcilaso de la Vega
en el Óvalo de Miraflores
el 5 de diciembre de 4 a 5:15 pm
auditorio Chabuca Granda




Estaremos allí y agradeceremos extiendan la invitación.


durante la presentación de El arte de la destrucción

Tren fantasma II

La casa está vacía
aquí hubo una vez un hogar
una mesa con el pan caliente
y un sol acomodándose por la ventana del patio,
aquí hubo también una madre
que nos recibía todas las tardes al llegar del colegio

ahora es una casa sin alma
encadenada al paso del tiempo
condenada por sus funestos habitantes
a sufrir la misma soledad que en ellos habita.

Cada noche antes de dormir
puedo ver a los fantasmas de mis padres
agrediéndose nuevamente…

yo soy el guardián de esta casa
el tiempo espera que duerma
para robar
lo poco
que nos queda de alegría.

Es de noche
pero todavía tengo fuerzas
como para escuchar
los quejidos de mis hermanos…

en algún lugar de la casa
ellos escriben
esta misma historia.


Testimonio


Al principio cuando los años transcurrían
lentos y solitarios
creía que la vida era hermosa
que mis pesadillas eran pasajeras
y terminarían con los abrazos de papá y mamá,
yo jugaba tras los muros de mi niñez
y en los acantilados
juegos que no eran propios de mi edad
la conciencia me despertó una mañana
con el frío de sus preguntas
y con la conmoción de su certeza,
me costó trabajo ir tras una pelota
siempre con el miedo detrás mío,
corría y corría con la aparente inocencia de un niño
escapando de todo cuanto sabía
de la trágica película proyectada a mi alrededor,
así supe de a poco que por las noches
mientras intentaba conciliar mis sueños
siempre supe que en los laberintos de mis
desenfrenadas carreras
por entender el mundo
ellos se dormían para continuar mis pesadillas
por las mañanas,
ahora cuando esos años se han ido
yo siento que no me reconozco
que cada mañana soy alguno que quise o
no quise ser,
aún conservo
el recuerdo de ese niño que fui
corriendo tras una pelota al pie de los acantilados
solo y algunas veces feliz
con la certeza de saber ahora que cuando el
día acababa
y las pesadillas volvían nuevamente
un beso de ambos hubiera bastado para salvarme.


El arte de la destrucción

Al final cuando la nada se halle
en mis solitarios versos
y esta hermosa criatura agonice
ingrávida
sobre mis restos mortales
cuando tus fríos pechos
amamanten vacío y ternura solamente
y a pesar de tus ojos
mis manos se cansen de habitar este mundo
todo será
amada quietud
ocaso de todos los tiempos
nada
zozobrando
en la nada.


Raúl Heraud Alcázar (Lima, 1970)
Licenciado en Psicología, Poeta, Premio “Calidad Educativa”, otorgado por el Consejo Iberoamericano de Educación -2006.
Ha publicado los poemarios “Hecho de Barro” 2001 y “Respuesta para tres o cuatro” 2002 bajo el fondo editorial de la Universidad Inca Garcilaso de la Vega, ha sido incluido en antologías sobre Poesía peruana como “El ojo de la aguja” 2003 (UIGV) “Ríos viejos voces nuevas” 2004 editado por la Casa del poeta peruano”, parte de su trabajo poético se encuentra disperso en revistas de la capital como Olandina, La tortuga Ecuestre, Educarte, Diario 21, entre otras.
Este mes el Magazín Cultural “Vulture” de España le ha dedicado el número completo a su poesía. También ha sido publicado en diversas revistas virtuales de Poesías tales como: Poetas del Mundo, Café Berlín, El Escribidor, Azul arte, entre otras más. El mes de Julio fue incluido en la antología de narradores garcilasinos en Lima Perú Cuentos reales (Edimerial).

Ha realizado traducciones de poetas brasileros como Vinicius de Moraes y Cecilia Meireles para la revista “Evohé” del taller de Poesía de la Universidad de Lima que dirigía el Poeta Renato Sandoval. En el año 1993 trabajó con el poeta Eduardo Rada por espacio de dos años en el programa radial “Poesía en el Aire”. En el año 2005 emprende su propio proyecto produciendo y dirigiendo junto a su hermano José Carlos el programa cultural “Cantares”.

UN MILLÓN DE SOLES









de Jorge Eduardo Benavides







El martes 23 de octubre a las 7 de la noche se presentó la más reciente novela de Jorge Eduardo Benavides UN MILLÓN DE SOLES, donde se aborda la época de la dictadura de Juan Velasco Alvarado y su repercusión en la vida diaria y doméstica de los personajes.

Jorge, residente en España desde 1991, llegó para la presentación del libro que gratamente se desarrolló en el Laeñe (salón la Pérgola. Av. Dos de Mayo 220 Miraflores) con la asistencia de numerosos escritores y público en general.

Se encargaron de comentar el libro Alonso Cueto y Alonso Raví, quienes destacaron la cada vez mejor pluma de Benavides.

Felicitaciones


RECOMENDADA LECTURA, para todos, incluida las generaciones que no conocieron una dictadura militar y por tanto no lo "sintieron" por la edad que tenían o porque llegaron despues; en ese caso pregúntenle a sus viejos, tíos y abuelos...




Allí, solo en la cocina, a las tres y pico de la madrugada,
se sintió como en mucho tiempo no se sentía,
absurdamente acorralado, solocomounperro, víctima de
los zarpazos que de un tiempo a esta parte socavaban su
bienestar. La patria, carajo, era una vaina.

A fines de la década del 60, un grupo de militares
Asalta Palacio de Gobierno. Sacan en piyama al
presidente. Los tanques salen a las calles de Lima .
“Sudaremos, sudaremos, sudaremos”, empieza su
primer discurso el dictador Velasco, patriotero
y lleno de aparentes buenas intenciones. Los
intelectuales se alinean, los periodistas se venden
a la dictadura. Los ministros militares conspiran.
Los rebeldes son deportados. Se tejen alianzas.
Se orquestan traiciones en el seno mismo del
gobierno. El dictador se agobia, se siente solo, su
ideología y la Revolución se van quebrando.

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Un millón de soles retrata las bambalinas del poder
durante el Gobierno Revolucionario de las Fuerzas
Armadas en el Perú. La historia sumerge al lector
en las pequeñas y grandes miserias de un puñado
de militares y civiles. Personajes siniestros, como
Montesinos, plagan este universo donde todo se
va corrompiendo.



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Jorge Eduardo Benavides entrega su novela más
política. Aunque inspirada en hechos y personajes
reales, esta es una ficción. Un millón de soles cierra
la trilogía que empezó con Los años inútiles y
continuó con El año que rompí contigo.
(texto de la contracarátula del libro)



JORGE EDUARDO BENAVIDES
(Arequipa, Perú, 1964)

Estudió Derecho y Ciencias Políticas en la Universidad Garcilaso de la Vega, en Lima, donde trabajó dictando talleres de literatura, y posteriormente como periodista radiofónico. Desde 1991 hasta el 2002 vivió en Tenerife, donde fundó y dirigió el taller de narrativa Entrelíneas. Ha colaborado con prestigiosas revistas literarias como Renacimiento y los suplementos culturales Babelia, de El País, y Caballo Verde de La Razón, así como con diversos medios de su país.
En Alfagura ha publicado las novelas
Los años inútiles (2002), El año que rompí contigo (2003) y el libro de cuentos
La noche de Morgana (2005). En 1989 publicó su primer libro Cuentario y otros relatos. En 1988 recibió el Premio de Cuentos José María Argüedas de la Federación Peruana de Escritores y ha sido Premio Nuevo Talento FNAC en 2003.


Friday, September 28, 2007

Desde la Vida Inmensa

de César Toro Montalvo













En concurrida reunión se presentó el más reciente poemario de César Toro (prolífico poeta, investigador, antólogo, docente universitario, narrador, etc de una enorme producción editorial).


El eventó se realizó en el salón Grau del Club de la Unión (plaza Mayor de Lima) el jueves 27 de setiembre a las 7:30 de la noche. La presentación estuvo a cargo de el poeta Luis Morón Hernández. Sintió el calor de amigos, alumnos y público en general.

ELOGIO DEL PÁJARO


Donde no hay agua existe el aire entre los labios


en la sangre que trina y que gorjea.


Me siento ala por adentrarme


en esa compañera, el cielo por mis alas.


Muy contrario a la noche -destello en mi dialecto-


me convido a los trinos, los más vertiginosos


hasta ese mar que me eleva en su cumbre.




Me llegó la hora del gorrión, el pájaro


libre y raudo al que nada parezco.


De ágiles transparencias está hecho mi vuelo.


Fui joven y ya soy lo contrario que un viejo,


viejo joven de cima que desciende al abismo


y remonta en su sangre hasta la luna,


donde valles y colinas son mágicas y claras


para el tonto galante en que me aplico.




Al fin puedo llegar a lo más alto,


salirme de la bóveda celeste,


sin saber si no soy más que una noche.


Estrellas cristalinas mejoran mis vocales.


Empapado y distante bajo la tempestad,


sólo soy un papel que borrándose vuela,


ave azul más que feo pajarraco.


Yo deseo anudarme con un bosque,


ser tictac de mi trino


o simplemente el eco de un garabato alegre,


el orgullosos amnate urgido por el viento


donde hasta el agua misma me enamora


por ser pájaro en vuelo por la tierra.




Venecia, 11/12/2003




ALGO DEBE DE IRSE


Que no sea la vida, que no


sea la muerte,


que no sea yo, ni tú,


ni nadie.


Algo debe de irse hoy.




MI MADRE EULALIA


Mi madre Eulalia se aumenta profunda y alegre,


que con sus aretes, oro de polvo,


me besa en la frente.


Menuda entre sus ramas, entre faldas


y blusones, desde la que es,


y la que será, pensativa y maternal,


cose camisas con hilos del alba.




Rezadora de María, hasta en mi mesa


de anuncio, o en la iglesia; goteante


y trinadora, en ella esta María.


Guárdala Señor en tu cuaderno, si algo


debes de guardar en mi cuaderno de rezos.




María Eulalia, maría Eulalia, de guitarra


que habla en vena y palabras; hasta en mis sueños,


sustancial y pedida, me soñanba en su almohada.




Mona, menuda, Cantarina, Chispeante,


así es mi Eulalia. Norteña del Perú, en fibra


de caña, con enjambre de gorriones, en sus labores


de agua, de Dios, o de frutas; será para mí


o mi hermana Nena, la cerámica movida,


la que entre pálida o chaposa


le decimos: Viva mi madre Eulalia.















Friday, May 04, 2007

El rumor de la tormenta

de Carlos Rengifo











En la mesa: Dante Castro ( cuentista, ganador de Casa de las Americas y del Copé), Julio Heredia (poeta, de la generación del 80), Carlos Rengifo, y Gabriel Rimachi (editor de Casatomada y narrador de las últimas generaciones).



El viernes 27 de abril en la Alianza francesa de Miraflores estuvimos acompañando a Carlos Rengifo en la presentación de su más reciente libro compuesto de ocho cuentos El rumor de la tormenta (editorialcasatomada), en compañía de un buen número de hombres de letras y público en general.


Ocho cuentos como el que da título al libro El rumor de la tormenta, así como Tierra de nadie, Pasar por las armas, Cenizas del pasado, El festín del cordero, entre otros, que recomiendo su lectura, pues Carlitos cada día mejora su pluma con cada trabajo. Nos encontramos con el full realismo, con hechos de la vida cotidiana sabrosamente contados. El Loco lo disfrutó. Salud y éxitos...


Carlos Rengifo (1964) es autor también de libros de cuentos como El puente de las libélulas (1996), Criaturas de la sombra (1998), la novela La morada del hastío (2001), y de las glosa Prosas impúdicas (2005). Además está incluido en antologías internacionales.



En la contracarátula le dedica dos párrafos, acertadísimos, Gabril Rimachi Sialer, el que transcribimos:




Carlos Rengifo es uno de los narradores más nobles aparecidos en década de los noventa. En El rumor de la tormenta, las historias marcan un ritmo desenfrenado, donde los personajes se adueñan del lector para sumergirlo en mundos tan humanamente complejos, que parecieran atraparnos en laberintos en los cuales aparece la resignación como única salida. Las historias que habitan estas páginas, estupendamente narradas desde el vientre mismo del engaño, el rumor, la desilusión y la esperanza, constituyen un fresco de la transición social y moral que experimenta una sociedad que se resiste a los cambios, pero que finalmente sucumbe, sin valorar el costo.
Este nuevo libro de Rengifo confirma entonces no sólo la consolidación de su estilo, ya característico en pinceladas de realismo y ternura, crudeza y compasión, sino que además permite compartir en sus líneas, la visión y el análisis de un escritor que vive su tiempo, que observa y analiza su entorno, mostrándonos el lado más humano de una sociedad globalizada: esa dudosa ambigüedad en la que a todos, de alguna manera, nos toca participar.

Gabriel Rimachi Sialer











Sunday, April 29, 2007

Homenaje a Hespérida, Canto Universal de las Islas Canarias
























de Justo Jorge Padrón


En el marco de la tradicional y prestigiosa Casona de San Marcos (UNMSM Perú) se rindió un merecido homenaje a Hespéride, Canto Universal de las Islas Canarias de Justo Jorge Padrón, poeta español, destacado y reconocido internacionalmente. La cita fue el martes 24 de abril a las 6:30 pm en el Centro cultural de San Marcos, que dirige Federico García Hurtado.
Comentaron la obra César Toro Montalvo, Ricardo González Vigil, Arturo Corcuera y cerró con la lectura de poemas y parte de su poema épico, el homenajeado. Fue motivo también, para presentar la Revista hispanoamericana de literatura en edición doble, dedicada a la amplísima obra de Justo Jorge Padrón, elogiado hombre de letras y tan identificado con nuestra patria.
Saludos y desde este Rincón un minúsculo reconocimiento a la obra de Justo Jorge Padrón.








Justo Jorge Padron. Nació en Las Palmas de Gran Canaria en 1943. Fue secretario general del PEN Club Español de 1983 a 1990. Dirigió la revista internacional plurilingüe Equivalencias. Ha dado conferencias y lecturas de sus poemas en más de sesenta países. Ha publicado quince libros de poesía, cinco antologías, y veinte libros de ensayo y traducción. Su poesía ha sido vertida a treinta y siete idiomas. Ha ganado, entre otros, los premios de poesía : Europa de Literatura 1986, en Yugoslavia: Gran Premio Internacional de Literatura de Sofía en Bulgaria en 1988; Premio Orfeo de Bulgaria en 1992; Premio Internacional de la Academia Sueca en 1972; El Premio de la Asociación de Escritores Suecos al mejor libro de poesía europea de 1976 por Los Círculos del Infierno, obra ya traducida a 22 idiomas; Medalla de Oro de la Cultura China, 1983; Medalla de oro de Bruselas de 1981; Corona de Oro del Festival Internacional de Struga de 1990 en Macedonia por el conjunto de su obra poética. En 1994 obtiene el Premio Blaise Cendrars de de los encuentros Internacionales de Suiza; en 1996 el Gran Premio Internacional Nichita Stanescu de Rumania. En 1982 organizó y presidió el Sexto Congreso Mundial de Poetas en Madrid, en 1992 el Festival Internacional de Garachico en Tenerife; desde 1996 dirige el Festival Internacional de Poesía de Las Palmas.







Para ubicar un sinnúmero de espacios en la internet con su biografía y obras, basta escribir su nombre en los buscadores. Desde este rincón nuestro saludo a él. Aquí alguno de sus poemas, que recomiendo conozcan mucho mejor y quedarán satisfechos como este loco.



















Declamó algunos de sus poemas y se ganó nuevos lectores.
























ALGO INVISIBLE FLUYE A NUESTRO LADO





Acaso despedirse de la vida

sea contar las veces que nos quedan

por habitar las cálidas costumbres.

Quizá estas tibias cosas cotidianas

ofrezcan las imágenes de lo que un día fueron:

encuentros soberanos con la luz

o con ese misterio fugaz de la hermosura,

la voz de una mujer, aquel poema,

cierto instante encantado del crepúsculo,

cuando el aire se incendia en los balcones

y el valle como un cuento se duerme en sus palabras.

Algo queda latente en nuestros labios,

un gozo, una inquietud ante lo impronunciable,

y la brisa remonta la torre del jazmín

y susurra leyendas de amor y de nostalgia.

Algo invisible fluye a nuestro lado,

el delirio estelar, la música del cosmos

palpitando en su espera deslumbrada











DESDE EL FONDO DEL VINO





Desde el fondo del vino una mujer me invoca

con un riesgo sinuoso. Su cuerpo se ilumina

como exaltada llama empañada de invierno,

como enterrada lluvia rompiendo sus latidos,

deshaciéndose en música envolvente,

tan desolada y bella, hasta cegarme.



El oro fascinado de su risa

me lleva hasta el delirio de celebrar su cuerpo.

Con su hechizo me invade desde el aura

de su rosa sombría, que absorbe en su corola

el absoluto tiempo que viví.

Y así, preso y errante, en su inquieto perfume

tibiamente lejano, me destierra en el vino

bajo la maldición de su recuerdo.









EL EROS DE LA MUERTE





Crueldad, quiero tu lengua, tu inteligencia oculta

de perversión feroz y a la deriva,

contaminada en las maquinaciones

del placer que enmudece, despertando

la insidia y el peligro de tu experiencia única.



Qué enjambre de caricias en el nudo

con el que aún reclamas la posesión suprema.

Seguir, merodear de forma subrepticia

hasta ir descubriendo este delirio

atroz que se enardece por entrar y expandirse

en el fuego del daño y el desmayo.



Impaciente deseo tu cuerpo cenagoso,

maduro como el vicio que a sí mismo corrompe

con su olor a azahares ultrajados,

a estrellas que en el vino se disuelven.

En él presiento el odio que palpita

en su voltaje oscuro de noche y de marea,

por alcanzar la sangre, cuando el beso

insaciable la busca y la aniquila.



Ah, sombría violencia fascinada,

que encuentras tu destino en la tensión mortal

con que dos cuerpos duros se engastan, se penetran

hasta la raíz misma de sus limos,

allí donde la furia es la pasión

y el miedo de no ser el fulgor de la muerte.






De un gato nostálgico

(Inédito)




Era mi gato un sabio ensimismado.

Distinguido y gentil, parsimonioso,

como si el día fuese el umbral de su reino,

fluía hacia la noche en su sombra de lujo

con la inmortalidad brillando en las pupilas.




Fue un delicado amigo, afable siempre

a cualquier sugerencia de mis gestos.


Al acostarme, libre ya de mi compañía,

subía a la inquietud de la azotea

para ver la gran luna y las constelaciones.






Así, noche tras noche, perseguía un misterio,

noche tras noche oía el latido de plata

de una extraña presencia que le traía el aire.

Era un canto sensual, un leve trino,

música de otro tiempo o quizás de otra vida

que apenas recordaba, de cuando fuera pájaro.

Qué nostalgia del aire, que ardor de ondas celestes,

de vuelo azul y cegadoras plumas.


Volvió a soñar en ser fugaz estrella,

fuego verde en la estela del relámpago.

Ebrio de luz nocturna y de espacio absoluto,

vibrando en el abismo sorprendido,s

e marchó a vivir dentro de la canción de un ave.

Tuesday, April 24, 2007

poetas en el Yakana bar

Santiago Risso
Jimmy Marroquín
Renato Salas,
John López,
Rudy Pacheco y
Gloria Ramos

Y el viernes 20 de abril en el Yakana bar se reunieron los poetas Santiago Risso (poeta, narrador, promotor cultural, antólogo, periodista cultural, etc. con varios libros publicados), Jimmy Marroquín, Renato Salas, John López (joven poeta y promotor cultural), Rudy Pacheco y Gloria Ramos reunidos por el amigo Willy Gómez (archiconocido en estas lides), para leer sus poemas a un numeroso grupo de amantes de la poesía y las letras en general. Se llenó el local, ojo Loco.









en plena lectura de poemas. Gimmy Marroquín, Renato Salas, Johnn López, Rudy Pacheco y Santiago Risso.








Gloria Ramos también hizo lo suyo













aquí les dejamos poemas de algunos de los amigos mencionados

HOSPITAL
Por: Santiago Risso (*)

Zurita:
El mar del Callao está picado.
Las olas revuelven incontenibles garfios,
bateas, escafandras
y demás pecados mortales.
El tono muscular del paraíso
es gris vespertino
lejos, lejos, lejos
“Lejos, -no son- esas perdidas cordilleras de Chile”.

Zurita:
Ayer visité Vigil, y toda luz de esperanza
se hizo añicos. Un centro de rehabilitación.
Niños, ancianos, niños, ancianos. Todos
-los que podían-
con las manos juntitas en pos de esperanza.
Y zas, me estrello contra el piso de lo imposible.

No puedo escribir arañando el dolor.
Cómodo frente a la pantalla –también gris- del computador.
Lo que pasa en mi puerto, esta ciudad de bisagras
y puertas que rechinan, no es más que dolor. Inmenso
como la proa de un mar inverosímil
en su abrazo mortal. Perú, perú, al Norte de
tu país. Todas las naciones son nombres comunes.
Pues las mismas montañas de Chile avanzando
se detienen en un Perú de abismos incontenibles.

Zurita:
Ayer visité Vigil. Y luego me vanaglorié con tus palabras
hacia mi Prosa de Nueva York. Y ahora –de seguro- repetiré,
reptaré el plato de la miseria esperando palabras
tuyas, laudatorias, a este poema que escribo
con gran incontinencia azul.
El paraíso es una chuita de patas naranjas
con alas mutiladas en el horizonte sempiterno.

Zurita, poeta:
Lloré ayer una sangre que no es mía.
El dolor, la pesadumbre de encontrarme poeta
en un puerto perdido. Aquel puerto del Callao
baña las aguas de Valparaíso. Y todo es lo mismo.
Palabras como Hartazgo, Ardor, Injusticia
son ambulantes en las calles saturadas
de pútrida brisa marinera.
Cómo no agarrar un poema.
Leerlo a todo pulmón
y resolver el mundo en una caricia.
Pero la poesía no sirve para nada.
Un poeta y su puta caminan extraviados
en las calles del puerto como si fuese
Nueva York. Ése es otro poema.
-Aquí están extraviados-
Aquí el puerto existe en el maretazo
de unos ojazos que calzan la omisión de la felicidad.

Zurita, hermano:
Ayer visité Vigil. No hice shoping. No hice luz
a las buenas costumbres de jironear. Agarré un periódico roído
y al abanicarme, en el frío, congelé el vuelo de dos mariposas
que visitaban el Hospital. Intenté cegarme, amoníaco por aquí,
por allá. Ya tú lo habías hecho. No era necesario redimir al mundo.
Era imprescindible Zurita. Cambiar de una vez.
Escupir en la cara a quien te jode, a quien jode al mundo
con el abrazo de los puñales circenses de la fanfarria.

Zurita, Raúl:
Te guardo en este poema como un revólver
con el gatillo de la esperanza en la poesía.
No todo se ha perdido Zurita. Aún es sostenible
la perfección del abrazo sincero. Caen máscaras
de hielo y las bisagras explosionan. Sonidos abundan
en los puertos, el mar da coletazos a todo movimiento
imperceptible. Ayer, como te dije, Zurita, visité Vigil.
“Qué tanta vaina Risso, ya cuéntame de una vez”, observó
con la mejilla bronceada Zurita. Y yo quedé solo
en el pabellón.

Z:
Ayer visité Vigil. Un telegrama, un email, una palabra.
Tan sólo una letra. La última, por favor:
Imploro a la poesía que de una vez resuelva el dolor.
Lágrimas de Dios en barlovento
se alzan en vuelo, remontando pasos perdidos, ajenos.
De una buena vez Zurita, te diré sin balbucear,
directo, como una cachetada a tu mejilla incendiada.
K.O. a tus palabras poeta. No hay ninguna posibilidad:

Zurita:
En el Callao las bisagras no avanzan.
No hay puertas que se abran. Es gran mentira todo.
Ayer visité Vigil, y vi niños, bebes,
como mi Pierpaolo o mi Gianfranco,
hijitos míos de mi corazón,
un tipito con la testa de sueños infantiles hasta la frente.
Y arriba, la cabeza en diagonal,
como escapando de un mundo injusto.
Otro tipito, bebé viejo, no Lao Tsé,
sino en Vigil. Aquel Hospital
de “Rehabilitación” donde amé más a mi esposa.
Paola lloró frente a un periódico mural.
No comprendí ese dolor hasta ahora Zurita.
Ya no prendas fuego a tu rostro.
Este “poema” no vale nada
al escuchar el pasillo de los quemados.
Al enterarme, Zurita, que un niño,
con la ternura y la belleza de mis hijos,
señala travieso con muñones
a la fogata que hace aDiós
a sus manitas.
No tengo perdón Zurita.
He escrito este poema
y te lo enviaré por email
con mis dedos talqueados
de eXtrema finura.




(*) Santiago Risso, el autor de este sentido poema inédito inspirado en el Hospital de Rehabilitación que está en la calle Vigil, del Callao, es, además de reconocido poeta, promotor cultural, Cónsul de Poetas del Mundo por el Callao, ex Subgerente de Cultura y Turismo de la Municipalidad del Callao, autor de varios libros, entre ellos: Transmutaciones (Fondo Editorial de la Biblioteca Nacional del Perú, 2000), Frontera al Castillo del Sol / El Callao en sus calles, plazas, iglesias e instituciones (MPC, 2003), Reino de la vida (Universidad Autónoma de Querétaro, México, 2006).

Thursday, April 05, 2007

YO ES OTRO



poemario de Johnny Barbieri

En concurrida actividad, muestra de aprecio a su calidad poética, se presentó el más reciente poemario de Johnny Barbieri YO ES OTRO. Estuvieron acompañándolo poetas de diferentes generaciones, entusiastas y atentos jóvenes estudiantes y público en general. Presentaron el libro Enrique Verástegui y comentaron amigos de Noble Katerba. También se presentó el libro Príncipe Esquivo del poeta Ronald Castillo Florián (1979). La actividad se realizó el miércoles 4 de abril en el CC. España a las 8:00pm
Aquí les dejamos dos poemas de Johnny B., que son parte de YO ES OTRO y es editado por casa barbieri editores.

EL CUERPO Y EL ALMA
Crear un reino azul
un reino triste como la noche oscura
como la rama fluvial
que deja caer
su fruto para nadie
un reino sin su paz ual
triste
como ese vaho que de la tierra exhala después
la pulpa muerta
esos actos vegetales de humo y miel
toda la carretera entera de testículos
colgados de los postes
todo el ascenso a lo más profundo del ser
al espejismo y a la neurosis
al poema que desborda el texto
y nada dice
al trasero de Lita Rubio tan real
como la noche aterciopelada y muda
con toda la luz del mundo
luz de la noche sobre el cuerpo tendido sin alma
alma fuera
alma fuera del cuerpo planeando
tan delicadamente sobre la triste forma
inventada
alma de niebla dulce suspendida
sobre su ayer amante
sobre su cuerpo inerme que rápido se enfría
con las horas nocturnas
y queda quieto
solo
dulcemente
Alma de amor que vela y se para
vacilando
y al fin se aleja tiernamente fría.

Madre dijo que no demoraría
Que no tuviéramos pena si acaso es tarde y la noche nos alcanza
con su manto atroz
a esta hora en que las seis es doblemente siete
y las penas dobladas van arrastrando su cuerpo
hacia el fondo de estos vestigios
Ella dijo que no demoraría y ya han pasado veinte barcos compactos
confundidos en la oscuridad
las personas mayores se han ¡do dejando en casa
a los más pequeños Aquella tarde de un domingo de abril
mi Madre dijo que no demoraría y se fue volando sobre el cielo como una golondrina
yo sólo vi una luciérnaga alejándose con sus cabellos incendiados subiendo con el ala multiplicada hacia la luz
que cegó nuestros ojos
Llamo y sólo hay sangre coagulada a mi alrededor
busco al tanteo sobre su lecho y sólo está su olor
un pedazo de olor tan cercano tan mío
ojalá las personas mayores regresen pronto
Es de noche y ya las sombras se están abultando
hay silencio después de este cajón gris
de estas coronas de flores
de estos vacíos largos en la oscuridad
Madre dijo que no demoraría
Yo
la esperaré un momento más.

Johnny Barbieri (Lima 1966) estudió Lengua y Literatura en la universidad Federico Villarreal, y, Sociología en la UNMSM. Es fundador de la agrupación poética Noble Katerba e integra también el grupo La Mano Anarka. Es profeso de Literatura.
Ha publicado los poemarios Branda y la Mesón de los Pandos, El libro azul, Maka, Jugando a ser Dios, Carne de mi carne, La virgen negra y libro Hindú.
Ela año 2003 obtuvo el premio HORACIO con su obra Viajando a Nairobi

Concluida la presentación y en pleno vino de honor, posan para El rincón del loco, mostrando YO ES OTRO. Pedro López Ganvini y Johnny Barbieri.