La Manzana Mordida Nº 74 y 75

Enrique Verástegui

Destacado poeta de la denominada generación del 70 e integrante del Movimiento Hora Zero, indudable figura de la poesía peruana de los últimos lustros, es autor de poemarios Angelus Novus, En los extramuros del mundo, entre otros.

Celebramos la salida de Poesía para señoritas, poemas incluidos en la revista La Manzana Mordida No 74 dedicado a la poesía de Verástegui.

Aquí les dejamos algunos poemas de dicho trabajo.

Poetas del Edén

También nos hizo llegar Carlos Zúñiga director de la revista de poesía La Manzana Mordida, el No 75 dedicado a tres voces femeninas, cada uno con su propia belleza y su estilo muy personal: Poetas del Edén que reúne a Andrea Cabel / Rocío Santillana / Alessandra Tenorio.

La revista se presentará el 5 de marzo

Mientras, les dejo unos poemas de ellas, a leerlas…

pedro lópez ganvini

POESÍA PARA SEÑORITAS

PALABRA DE POETA

Me gusta todo lo que he escrito porque he empleado el mismo enloquecido trabajo en ello.

La creación literaria, como tal, no implica necesariamente angustia: todo lo contrario, es el estado perfecto, ideal del hombre. Si analizas a gente que trabajaron el problema de la angustia, como Kierkegaard o Kafka, verás que su angustia podía consistir en no encontrar demasiado tiempo para escribir.

Así aunque no creo que mi trabajo consista en ocuparse exclusivamente del tema de la

angustia, y en verdad mis temas son otros: amor, belleza, mundo contemporáneo, la

creación literaria implica para mí, acceder a un cierto ideal, el ideal de que la poesía

refleja mis propios intereses.

Leo uno o dos libros diarios, o más. Esto es una vieja costumbre mía que se remonta

hasta la adolescencia e, incluso, hasta la propia infancia. Me gusta leer poesía peruana, es mi poesía y en ella me he formado: perspectiva, visión de mundo, lenguaje, todo se lo debo a la poesía peruana. (E.V.)

BERKELEY

Tú me escribes un delicado poema

citando rosas que brotan en la mano

que traza este poema.

Yo había escrito un tratado de Epistemología

titulado Ética, que consumió mi vida,

pero ahora el champagne son tus labios

mientras amo tu cuerpo reflejado en mi mente

devolviéndote la rosa para ti.

Si ser pertenece al universo,

y no “pienso, luego existo”, como dice Descartes,

entonces existo,

y tú eres esa rosa.

BELLEZA

El poeta mediocre niega que Ética esté a la altura de

Mahabharata.

El crítico ecuánime demuestra que Ética es superior

a Dante.

Tallado como diamante engarzado en terciopelo,

más allá de la coche,

donde una dama lee bajo lámparas de jade,

para Mahabhrata, Dante,

y tus labios que musitan: ¡tanta belleza!

SANTIDAD EN EL JARDÍN

Como un monje hindú, o taoísta,

camino por los senderos de mi jardín, sin aplastar

las alimañas del campo, y con mi abanico

voy esperando a los mosquitos.

Como ese monje ha sido mi vida,

no enfrentándome a nadie,

sino plena sonrisa celeste en el cielo.

Andrea Cabel
(Lima, 1982)

§ el once §

los padres no existen, son viejas armas de guerra, excusas
falsas para evadir la sensación de estar solos. los aeropuertos
repletos de gente, las ventanas abiertas gritando corrientes
infinitas de aire. un estómago que corre y se sostiene apenas,
grita y gime escondido en sí mismo. no te vayas nunca, no te vayas
nunca. un estómago que araña su textura, su manía de latir
hacia el cielo. la inmensa bóveda de soledad se abre en dos, en
tres, no te vayas nunca, me quedo contigo, la cama se hace dos
veces ella, no te vayas nunca once veces caminaré la misma
vereda roja, roja de azúcar y distancia.

después de todo, ¿qué saben del adormecimiento? nadie
siente las piernas como las siento yo. llenas de ventanas,
borradas de sueño, arrojadas en palabras a desteñirse sobre
el océano. quién se hincha de distancia y brilla penitente
esperando una escama, un nombre de muerte, una llama recién
nacida, diaria, resuelta. quién desaparece buscando un lado
igual, una antigua imperfección. quién deshace el incendio y
se hace rectángulo, garganta, puerta.

§ quién entiende las rosas §

guardamos la profunda sabiduría de los lugares que viajan
sobre las plazas y los hombres. no hay tiempo entre la culpa y
la espuma. están las certezas incómodas en el pecho antiguo
de las casas altas. el hogar de las encarnaciones robando
eternidad al pico de un soldado descalzo. el mar, la silueta de
una lágrima destruyendo el clima, la vista abierta desde una
ventana para escuchar los muros. es vacía y desnuda la fila de
muertos con ojos aéreos sugiriendo eternidad y goce, mientras
la espalda se extiende y las manos se hacen manía. todo el
espacio tiene cuerpo de fuego, voz de menta y canela. solitario
sueño de angulosa carne humana que lejos de la sicodelia y el
rencor, piensa, he sido desesperación y memoria.

§ una mujer de lunares azules §

tus brazos no tienen rumbo, son llaves abriendo la fruta.
tus piernas, secretas orillas que vuelven anchas aguas en
tempestad. un hombro de luna que alcanza el cielo y deshoja
la calma. todas las paredes de casa, transparentes, llenas de
sombra y sol miran perfectas las huellas del agua pateando
los bordes. podría llenar mi alma de cosas nuevas, de estrellas
y color morado. seríamos para siempre, un puñado de aves
que inunda y encierra, seríamos entonces, tacto y sospecha
simulando aleteo, escama, naufragio.
,.,.,.,.

Alessandra Tenorio
(Lima, 1982

(Juan tiene razón)

La vida de mi abuela es una ruleta rusa
dispuesta a dispararme sin chistar.
Es la bala en el ventrículo izquierdo
ronroneando sin saber cuando ejecutar.
Y ese sueño profético es la ausencia latente de su voz.

(Juan tiene razón)

La esfera de luz de un cuerpo
puede iluminar una casa.
La materia nos aferra hasta el delirio,
el vacío nos carcome hasta la soledad.
Tendremos que conseguir un anzuelo
capaz de pescar gestos y miradas
o un macroscopio que te lea mejor que nuestros ojos.
A veces no sabemos ver.
A veces somos gallinas ciegas jugando a seguir voces
A veces sólo espejos de nuestros deseos.

(Juan tiene razón)

La esfera de luz de un cuerpo puede iluminar un alma.
La esfera de luz de tu cuerpo es la que ilumina mi casa.
Inédito abril de 2002

POEMAS A UN HÍBRIDO
I
Para M y M
entonces me quedé sentada escribiendo poemas
mientras él viajaba tratando de olvidarme
y tú dormías
dormías como duermes siempre
tranquilo seguro
sabiendo que yo estaría para ti a la mañana siguiente
porque me querías mucho
sí, yo también te quería mucho
pero -a veces - quería dar vuelta a la llave
correr muy rápido y alcanzar su huída
pero cuando un hombre huye
no es el destino de una mujer detenerlo
a veces sólo puedes contemplarlo
y aunque seas una estatua de sal
alcanzarle el dedo meñique para que no se caiga
y decirle eso que las palabras callan
y sólo los dedos meñiques al aire pueden decir
II
la primera vez que te vi
me di cuenta que poseías el arte
de sacar sombreros de un conejo
tal vez estaba loca pero no equivocada
y me volví la partenaire de tus trucos de magia

…

Rocío santillana
(Lima, 1967)

Desde el borde de mi cama.

mi placer es servirme el cuerpo de todos y cada uno de ustedes:
strippers, gogós, culturistas, modelos, místers, jineteros,
bricheros, folladores, románticos y trogloditas emocionales
exprimir su sudor en mi cara, incrustarme en los músculos de
sus brazos y reventar sus venas
son los grilletes de sus muñecas en mis tobillos y mi chorreo
en sus lenguas hasta caer desnucada
mi placer es mi cuerpo flácido y sabio desmayado en el
esperma de todos ustedes: strippers, gogós, culturistas,
modelos, místers, jineteros, bricheros, folladores, románticos
y trogloditas emocionales
derramar saliva de todos ustedes por todas mis bocas, mientras
todos ustedes beben todas mis lágrimas de todos mis ojos
llorar, temblar, gritar, babear, clitoriar, eyacular, orinar, son
todas sublimes formas de correrse toda, todos, todo el
tiempo
mi placer es precipitarlos por el borde de mi cama, y no volver
a verlos, varones hermosos y perfumados, para hablar de
monilia, trichomonas y echerichia coli
los amo
strippers, gogós, culturistas, modelos, místers, jineteros,
bricheros, folladores, románticos y trogloditas emocionales
como a todos mis orgasmos con y sin todos ustedes
porque todos, efímeros eternos
me recordarán siempre a mí.

Pachamanca Dembow. (fragmento)

Ya sé que eres el mango más chupeteao de La Habana,
el tipo más escapao,
el animal que vino acabando pa darme gozadera y vianda.
Pero deja ya esa vaina, pasaron tu guarapo y tu malanga.
Ahora mismo agarro un avión y me voy, que me está
provocando pachamanca dembow.
Aterrizo y sin chascar un dedo tengo un papacito, un
moreno macetón
un limeño con gomina en el pelo, que al verme bailando le
tembló la mano
y estrelló su trago en el suelo de la impresión.
Es un tigre camuflao que maúlla miau,
un chelero resaquiao,
un bandolero huachafo y pacharaco,
pero bien fashion.
Y yo lo miro como diciendo
quiero tu pantalón reventao,
desgarrao por los arañazos que te voy a dar yo,
y a la cadera tu cinturón pirateao
tu hebilla grandaza
pa bailar pegao y jalártela cuando lo pida la canción,
o lo mande yo.
Nomás me interesa ese botón desabrochao
que me lleva de cabeza a la vía expresa de tu callejón,
al zanjón entre el borde de tu forrito de algodón
y el bosque de tus vellitos,
ese pasadizo donde perder mi dedito
y pescar tu submarino.

…..